Bah alors j'en propose un

Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux formes ont tout à l'heure passé.

Leurs yeux sont morts et leurs lèvres sont molles,
Et l'on entend à peine leurs paroles.

Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux spectres ont évoqué le passé.

-Te souvient-il de notre extase ancienne?
-Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne?

-Ton coeur bat-il toujours à mon seul nom?
Toujours vois tu mon âme en rêve? -Non.

-Ah! les beaux jours de bonheur indicible
Où nous joignions nos bouches! -C'est possible.

Qu'il était bleu, le ciel, et grand l'espoir!
-L'espoir a fui, vaincu, vers le ciel noir.

Tels ils marchaient dans les avoines folles,
Et la nuit seule entendit leurs paroles.

Paul Verlaine ; Colloque Sentimental

A nos joies passées
A nos ailes à nos étoiles
A la vie comme à la mort
Nous tomberons nous rêverons encore
A nos cœurs volés
A nos flèches en lambeaux
Nous serions mille
Nous serions deux
Le cœur battant
Le cœur glorieux
Nous trouverons un ciel
Un ciel sans l’amour de dieu
A nos secrets à nos trésors
A la vie comme à la mort

A nos joies oubliées
A nos flèches à nos étoiles
Nous serons mille
Nous serons deux
Le cœur battant
Le cœur glorieux
D’il était une fois jamais
D’il était une fois blessé
Mais nous saignerons encore
A la vie comme à la mort

A nos joies passées
A nos cœurs volés
Nous tomberons
Nous rêverons encore
A nos secrets à nos trésors
Nous trouverons un ciel
Un ciel sans l’amour de dieu
A nos paradis sans fin
A la vie comme à la mort

A l’azur blessé
De plus jamais plus
D’il était une fois ja ja jamais…
A nos joies passées
A nos rêves enfin
A nos paradis sans fin

Indochine

C'est moi ou ça fait au moins trois semaines que c'est le même poème ??

PC à sûrement oublié ^^

Sinon :

Spleen

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.

Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans
De vers, de billets doux, de procès, de romances,
Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances,
Cache moins de secrets que mon triste cerveau.
C’est une pyramide, un immense caveau,
Qui contient plus de morts que la fosse commune.
Je suis un cimetière abhorré de la lune,
Où comme des remords se traînent de longs vers
Qui s’acharnent toujours sur mes morts les plus chers.
Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées,
Où gît tout un fouillis de modes surannées,
Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher
Hument le vieux parfum d’un flacon débouché.

Rien n’égale en longueur les boiteuses journées,
Quand sous les lourds flocons des neigeuses années
L’ennui, fruit de la morne incuriosité,
Prend les proportions de l’immortalité.
Désormais tu n’es plus, ô matière vivante,
Qu’un granit entouré d’une vague épouvante,
Assoupi dans le fond d’un Saharah brumeux,
Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux,
Oublié sur la carte, et dont l’humeur farouche
Ne chante qu’aux rayons du soleil qui se couche.

Charles Baudelaire

Ce poème est vraiment très beau !!

Le Mendient.

Un pauvre homme passait dans le givre et le vent.
Je cognai sur ma vire ; il s'arrêta devant
Ma porte, que j'ouvris de façon civile.
Les ânes revenaient du marché de la ville,
Portant les paysans accroupis sur leurs bâts.
C'était le vieux qui vit dans une niche au bas
De la montée, et rêve, attendant, solitaire,
Un rayon du ciel triste, un liard de la terre,
Tendant les mains pour l'homme et les joignant pour Dieu.
Je lui criai : « Venez vous réchauffer un peu.
« Comment vous nommez-vous ? » Il me dit : « Je me nomme
« Le Pauvre. » Je lui pris la main : « Entrez brave homme. »
Et lui fis donner une jatte de lait.
Le vieillard grelottait de froid ; il me parlait,
Et je lui répondais, pensif et sans l'entendre.
« Vos habits sont mouillés, » dis-je, « il faut les étendre
« Devant la cheminée. » Il s'approcha du feu.
Son manteau, tout mangé de vers, et jadis bleu,
Étalé largement sur la chaude fournaise,
Piqué de mille trous par la lueur de braise,
Couvrait l'âtre, et semblait un ciel noir étoilé.
Et, pendant qu'il séchait ce haillon désolé
D'où ruisselait la pluie et l'eau des fondrières,
Je songeais que cet homme était plein de prières,
Et je regardais, sourd à ce que nous disions,
Sa bure où je voyais des constellations.

Décembre 1834.

Je vais changer, parce que PC à oublié

Bon, on peut pas vraiment appeler ça un poème car il n'en n'a ni la structure ni le rythme, pas de rimes ... mais je propose un texte à moi cette fois :

Il pleut ...
Tout est trempé
La peine est au rendez-vous
il pleut ...

Il pleut ...
Des marques rouges
parsèment un visage
Il pleut ...

Il pleut ...
Sur les joues d'un ange
Qui a eut trop mal
Il pleut ...

Il pleut ...
Chaque goute s'enchaine
comme le sang qui coule
Il pleut ...

Il pleut ...
Le temps s'arrête
le noir s'installe
Il pleut ...

Il pleut ...
Au rythe des larmes
qui descendent en courant
Il pleut ...

Il pleut ...
Comprends la peine
et la douleur de chacun
Il pleut ...

Il pleut ...
Est-ce de l'eau
ou bien du sang ?
Il pleut ...

Il pleut ...
Non, ce n'est pas ça
C'est un ange qui souffre
Il pleut ...

Il pleut ...
le visage est rougit
car leur passage détruit
Il pleut ...

Il pleut ...
C'est dans ces larmes
que la peine s'en va
Il pleut ...

Bon vous m'excuserz des petites erreurs de mises en page mais PC réglera ça parce que moi je n'y arrive pas

Je vais aussi proposer un poème assez court et connu, mais ça ne l'empêche pas d'être magnifique, et d'actualité en plus !


Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon coeur
D'une langueur
Monotone.

Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure

Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.

Et le mien ? Ouuuiiiinnnn !

(Surtout que je le connaît par coeur, huhu)

Mon cartable, de Pierre Gamarra --} petite séance nostalgie sur l'école primaire ^^

Mon cartable
Mon cartable a mille odeurs,
mon cartable sent la pomme,
le livre, l'encre, la gomme
et les crayons de couleurs.

Mon cartable sent l'orange,
le bison et le nougat,
il sent tout ce que l'on mange
et ce qu'on ne mange pas.

La figue, la mandarine,
le papier d'argent ou d'or,
et la coquille marine,
les bateaux sortants du port.

Les cow-boys et les noisettes,
la craie et le caramel,
les confettis de la fête,
les billes remplies de ciel.

Les longs cheveux de ma mère
et les joues de mon papa,
les matins dans la lumière,
la rose et le chocolat.

Pierre Gamarra

voilà !

Victor Hugo, Les contemplations, En marche, IX.

Je crois qu'il n'y a pas de poème cette semaine.

Pourrais tu mettre l'Albatros de Baudelaire ?